El 12 Febrero de 1984 se iba el gran escritor nuestro.

JULIO CORTÁZAR MORIR EN PARIS

Notable traductor, dramaturgo y poeta, fue un eximio cultor del relato corto, tal vez el máximo exponente del género en las letras hispanoamericanas. Cartas Marcadas (Agenda de Reflexión) NAC&POP: Una anecdota acerca de los intelectuales argentinos y París.

El 12 Febrero de 1984  se iba el gran escritor nuestro.

JULIO CORTÁZAR MORIR EN PARIS

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TELAM

12/02/2014

 Uno de los escritores que innovaron la literatura del siglo XX.

 Notable traductor, dramaturgo y poeta, fue un eximio cultor del relato corto, tal vez el máximo exponente del género en las letras hispanoamericanas.

 Establecido en París desde 1951 y, desde los ´60, estuvo fuertemente comprometido con las causas de los pueblos del Tercer Mundo.

 Fue autor de “Bestiario”, “Final de juego”, “Las armas secretas”, “Historias de cronopios y famas”, “La vuelta al día en ochenta mundos”, entre numerosos volúmenes de relatos,

 También autor de las novelas “Rayuela”, “Los premios”, “El libro de Manuel”, “El diario de Andrés Fava”, etc.    

 Había nacido el 26 de agosto de 1914, circunstancialmente en Bruselas. 

JULIO CORTÁZAR CARTAS MARCADAS

Por Rubén Vargas
La Razón
25 de Septiembre de 2012
Publicado en
AGENDA DE REFLEXION
De Alejandro Pandra

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Julio Cortázar (1914-1984) fue desde muy joven un asiduo y puntual escritor de cartas.

En ellas, como ocurre con unos cuantos escritores, se prolonga su obra.

No sólo porque en esas cartas habla de sus escritos -véase en estas páginas los fragmentos que se refieren a su novela Rayuela, su cuento

El perseguidor y a los cronopios- sino también porque Cortázar, como los surrealistas, creía que la distancia entre la vida y la obra debe tender a ser menor.

Aurora Bernárdez -su primera pareja- y Carles Álvarez Garriga tras un largo trabajo han reunido y ordenado la correspondencia del escritor argentino desde 1937 -entonces tenía 23 años- hasta el año de su muerte, 1984.

Son más de mil cartas que ocupan cinco tomos que en total suman más de tres mil páginas.

Esta edición, publicada por Alfaguara, amplía y supera notablemente la que la misma editorial editó en tres tomos.

Hay quienes opinan que la correspondencia pertenece al ámbito privado de la persona y no a la vida pública del escritor.

Puede ser.

Pero ¿cómo no conmoverse con las líneas que Cortázar le envía a Bernárdez -just in case- con instrucciones para disponer de sus papeles y los de su mujer Carol cuando él muera?

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¿DE DÓNDE SALIERON LOS CRONOPIOS?

¿De dónde saqué la palabra cronopio?

Vamos, Paul, no deberías preguntar este tipo de cosas.

¿Cómo puedo saberlo?

Yo estaba en el Théâtre des Champs Elysées escuchando música y llegaron los cronopios.

Simplemente llegaron, en cuerpo y alma.

La única diferencia con la forma definitiva es que al principio eran para mí más bien algo parecido a globos verdes y húmedos.

Por eso en “Costumbres de los famas” los califico de esos objetos verdes y húmedos.

Sus características humanas fueron apareciendo después, a medida que escribía los relatos.

Cronus y opus no significan nada para mí.

Me gusta la manera inteligente en que utilizas la posible explicación.

En realidad tu traducción es una nueva historia de cronopios y de famas, o sea, algo lleno de imaginación y de poesía.

Me explico: Bailar tregua y bailar ala no se puede traducir por “to dance truce and dance catalán”…

Por lo pronto, cartala no quiere decir catalán… “Buenas salenas cronopio cronopio” no quiere decir nada.

“Salenas” es una palabra inventada, que me gusta porque rima con “buenas” y el resultado es rítmico y les va bien a los cronopios.

Tendrías que encontrar alguna manera equivalente en inglés…

Todo ese diálogo en “Alegría del cronopio” es un puro nonsense, que en español tiene valor mágico solamente.

Me parece que ese relato es uno de los más difíciles de traducir, ¿verdad?

Carta a Paul Blackburn,

Viena, 27 de marzo de 1959


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EL EXAMEN

Por un lado están todos los poemas que he de agrupar con el título general de Razones de la cólera y que directa o indirectamente se refieren a la Argentina, a mí como argentino, al mundo lamentable y repugnante que me tocó vivir del ‘46 hasta que me mandé mudar en el ‘50.

Son unos veinte poemas, que si puedo publicaré…

La otra noticia es que en México se han entusiasmado con aquella novela que conoces (El examen) y parece que me la van a pedir para editarla…

Aunque ya vieja, lo mismo me gusta que se publique: será una visión a posteriori del infierno peronista.

Sólo que la gente no creerá que fue escrita antes, pero supongo que algún amigo escribirá una especie de prólogo-certificado, jurando solemnemente que leyó los originales en 1950.

Carta a Eduardo Jonquières, París, 27 de mayo de 1956


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LOS CAJONES PRIVADOS.

Querida: te escribo esto just in case.

No te preocupes, si de mí depende, pero es mejor prever lo imprevisible.

“En el cuarto de trabajo de Carol hay un classeur con varios cajones.

En los tres o cuatro primeros hay papeles que vos destruirás.

Y sobre todo hay fotos, que sólo vos debes ver y destruir.

Muchas fotos de Carol desnuda, fotos que quiero guardar para mí porque fueron momentos de amor y belleza.

No las destruyas sin mirarlas, porque comprenderás lo que fueron para ella y para mí. Sólo vos debes verlas, será como si yo mismo las mirara una vez más.

Sobre la chimenea y en los dos placards hay muchos papeles de Carol que deberían ser también destruidos como tantos míos en mi cuarto de trabajo.

Con ellos vos harás lo que quieras pero Hortense Chabrier se comprometió a publicarlos en Acropole (Belfond) y pienso que Saúl [Yurkievich] y vos podrán llevar eso adelante.

Los papeles de mis ficheros en mi cuarto quedan a juicio de ustedes.

Lo que es entrevistas, críticas y bibliografía, Saúl los entregará a la Universidad de Poitiers que archiva mi bibliografía.

En el placard de la izquierda de Carol, arriba a la derecha, están mis manuscritos, que poco a poco me va comprando la Univ. de Austin.

Saúl se ocupará de ellos.

No te angusties por estas líneas, puesto que pronto podrás olvidarlas cuando yo vuelva.

Entonces seguiremos hablando como la otra noche, y mirar juntos hacia adelante. Gracias, y hasta muy pronto.

Te beso mucho.

Julio

A Aurora Bernárdez, 10/7/1983, desde Managua


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CASA TOMADA 

Por cierto que hemos tenido una gran suerte, pues apenas llegados a París nos fuimos a buscar direcciones para alquilar piezas, y la segunda que visitamos nos resultó perfecta…

Tenemos dos piezas comunicadas, con sendos ventanales sobre la calle (en la vereda de enfrente está la casa donde mi muy querido Robert Desnos vivió muchos años).

Estamos en el segundo piso, tenemos “uso de cocina”, inminente ducha y teléfono (la dueña es una inglesa profesora que no ha terminado de instalarse; toca Chopin y Fauré, y nos ama y teme a la vez, es decir que nos ama como inglesa, y nos teme como propietaria francesa, después de todo lo que han debido decirle sobre los horrores que suceden con la gente que se mete en la casa y terminan desalojando a los dueños…).

Carta a Damián Bayón, 25 de junio de 1954


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QUEDARME EN PARÍS

El gobierno francés acaba de darme una beca para estudiar diez meses en París, de octubre a julio de 1952…

Me he preguntado a mí mismo si en el fondo lo que estoy buscando es quedarme por siempre en París.

Quizá sí, quizá mi deseo intelectual (yo vivo en realidad allá, usted lo sabe bien) es un deseo absoluto, que me abarca por completo.

Si así fuera decidiré de mi destino una vez que sea el momento.

Mi plan es ahora aprovechar esta beca, y acercarme un poco más a las fuentes: poesía, plástica, vida humana, esa entrega que los argentinos negamos y retaceamos y postergamos siempre.

No quiero escribir, no quiero estudiar (aunque lo siga haciendo); quiero, simplemente, ser de verdad; aunque ello me lleve a descubrir que no soy nada.

Cuánto mejor saberlo que seguir esta vida por mensualidades en Buenos Aires.

Carta a Fredi Guthmann y Natacha Czernichowska, Buenos Aires 26 de julio de 1951


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CHARLIE PARKER

Estoy encarnizado con un cuento que acabo de escribir y que me está dando un trabajo terrible.

Su tema es aparentemente muy sencillo: la vida -y sobre todo la muerte- de un músico de jazz.

Concretamente se trata de Charlie Parker, que murió hace unos meses en circunstancias bastante horribles.

Siempre le tuve mucho cariño, y los datos que pude reunir sobre su vida me dieron ganas de intentar una “biografía” ficticia (cambiando incluso el nombre, pero dejando los indicios suficientes para que todo amateur de jazz se dé en seguida cuenta de que se trata de Parker).

Quiero presentarlo como un caso extremo de búsqueda, sin que se sepa exactamente en qué consiste esa búsqueda, pues el primero en no saberlo es él mismo.

Ni qué decir que en cierto modo estoy haciendo una transferencia personal, y que mucho de lo que me preocupa irá a la cuenta del personaje… (…)

La Charlie Parker story (“El perseguidor”) sigo creyendo que es la mejor historia sobre jazz que jamás se haya escrito under the western skies…

El jazz tiene mala suerte en la literatura: estilo Young man with a horn y otras porquerías.

En cambio este cuento es otra cosa…

Cartas a Jean Barnabé, Ginebra, 31 de octubre de 1955 y a Paul Blackburn, París, 18 de diciembre de 1961


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‘BLOW UP’ DE ANTONIONI

Antonioni me escribió para decirme que quería filmar “Las babas del diablo” (Blow up), un cuentecito que, junto con todos los otros, acaba de salir en italiano.

Todo hace suponer que la película se filmará dentro de dos meses, y que Ponti, el productor, se decidirá a pagarme suficientes liras como para que yo me digne a firmarle un contrato.

Antonioni me telefoneó antes de que yo me fuera a Teherán a luchar contra el analfabetismo por cuenta de la Unesco, y me dijo que el cuento era la cristalización de un tema que andaba buscando desde hacía cinco años.

Yo me quedé sumamente cristalizado al oír semejante afirmación, pero ya verás qué poco quedará del original en la película.

Te lo digo porque Italo Calvino, que es amigo mío, le escribió una vez un libro a Antonioni, y cuando llegó el momento de filmarlo, Italo descubrió que lo único suyo que había quedado era el tucán.

Después supo por Monica Vitti que le gustaba mucho la idea del tucán, y que por eso lo conservaron.

Ya ves que no me hago ilusiones, pero tampoco me importa: el cine es siempre otra cosa, con sus derechos propios y sus limitaciones también propias; el que quiera leer mi cuento no tiene más que abrir el libro…

Carta a Manuel Antín y Ponchi Morpurgo,
Viena, 8 de octubre de 1965


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RAYUELA Y EL ARTE DE LA NOVELA

La verdad, la triste o hermosa verdad, es que cada vez me gustan menos las novelas, el arte novelesco tal como se lo practica en estos tiempos.

Lo que estoy escribiendo ahora (Rayuela) será (si lo termino alguna vez) algo así como una antinovela, la tentativa de romper los moldes en que se petrifica ese género…

Lo que yo creo es que la realidad cotidiana en que creemos vivir es apenas el borde de una fabulosa realidad reconquistable, y que la novela, como la poesía, el amor y la acción deben proponerse penetrar en esa realidad.

Ahora bien, y esto es lo importante: para quebrar esa cáscara de costumbres y vida cotidiana, los instrumentos literarios usuales ya no sirven.

Carta a Jean Barnabé, París, 27 de junio de 1959
[Publicado en el suplemento Tendencias de La Razón de Bolivia]

  NAC&POP: En los años 70 en el ámbito de los historietistas y dibujantes de comics argentinos con los que yo frecuentaba, como el Negro Caloi, (Clemente) Fontanarrosa, (Inodoro Pereyra y Boogie el aceitoso)  Horacio Altuna y Carlos Trillo (El Loco Chavez, Las Puertitas del Señor López) y Alberto Broccoli (con su Mago Fafa), llego Mordillo, quien con sus “monitos” tan originales triunfaba en Europa, particularmente en la revista alemana Stern que tiraba 2 millones de ejemplares mensuales.

Mordillo venía a presentar los dibujos animados de sus personajitos que un yugoeslavo dibujaba directamente sobre el celuloide y a presentarlo en Argentina.

En una conversación informal nos pidió conocer al gran maestro plástico uruguayo y peronista Alberto Breccia.

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Como Breccia vivía en el Barrio Güemes de Haedo y yo vivía y trabajaba alli y a veces me iba a tomar mate con él, me ofreci a organizar el encuentro.

Y asi fue. Alberto Breccia nos recibio en el living con carpetita en la mesa y su dulce mujer, Irma, nos invitó con un te y un café.

“Si, decía Mordillo, yo me fui a Europa y me instale en París para ampliar mi panorama profesional..” y entonces…

Breccia con su lenguaje lacónico y terminante (tipo Clint Eastwood como Harry el sucio) le espetó..”

-Ah vos también te comiste el verso ese de París…”

(Fue lo mas interesante de la reunión jajaja.

Martin Garcia /Nac&Pop / garciacmartin@gmail.com